Trucks

Das Versprechen war: „Da wächst was zusammen.“ Es ist falsch zusammengewachsen, es schwärt. Trucks aus Berlin sind das Pflaster auf der Wunde, getränkt mit Empörung, Verzweiflung und Unverständnis. Dröhnende Jugend. Noise-Attacken aus Gitarren, Bass, Schlagzeug treffen wie Dartpfeile. Keinen Fußbreit sedierender Harmonie.

Sie machen sich einen Reim, ohne sich bieder zu reimen. Aber wir kaufen ein Pfund Ausrufezeichen: für harte Beziehungsgespräche („Du bist für mich nicht nichts!“), für Wutbürger im Vorgarten („Die Pistole in der Hand, Freunde treffen!“) und für die ätzende Nena-­Referenz („Ich hab heute nichts verpasst, ich hab nur an mich gedacht!“). Kryptologen gesucht: für Text, Klang, Bild.

Und den Wahnsinn der Zeit. (Tapete)

Rüdiger Knopf

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